2016-06-07
alexandre gonçalves - palmela
BARROSAL XXIV-A Vertigem da Noite
Como quem passa à tua porta e vê as luzes apagadas. Como quem diz "boa noite!" e nem o eco distante se pressente na resposta. Uma casa vazia. Uma rua abandonada, por onde ninguém passa em noite de luar. Gente ao pé de gente, numa relação de surdez. Onde está a palavra? Quem impõe tanto silêncio?
Antes de me recolher aos braços oblíquos da noite, avanço hesitante por um caminho que passa à tua porta. Às vezes faz frio, outras vezes chove muito. Outras ainda dói o corpo todo, devido a uma longa jornada anónima, sem qualquer finalidade. Nesses dias, olho sempre. Se não houver luz, faço ouvir uma campainha de bolso. O resultado é com frequência o mesmo. Depois só me resta deitar-me e forçar um sono difícil, em que os sonhos são labirintos flutuantes.
Durante muitos anos, mesmo quando era proibido, os sonhos eram doces, verdes e luminosos. Havia uma rapariga de serviço, alta, morena e triste. Às vezes usava um vestido azul celeste, quase transparente, onde o vento mexia sem pudor. Mas eu, como estava a dormir, não abria bem os olhos. Queria ver, mas o sono ou o medo não deixavam. O corpo dela, de tão esguio, e os olhos dela, de tão amendoados, tornavam as noites serenas e cúmplices. Acordava com alguma nostalgia mas agradecido por tanto esplendor. Havia de quando em vez algumas variantes, na regularidade sonâmbula da sua aparição. A mais sedutora, e também a mais dolorosa, faz-me recuar ao largo da aldeia. É verão e há gerânios na varanda. É lá que ela está, no seu vestido translúcido, entre múltiplas flores olhando. Digo, vem!, e ela desce ligeira. Sobe para um carro de bois. Vamos até à ribeira dos amieiros. As rodas chiam silêncio e campos abandonados por Deus e pelos homens. Há um açude. Ela despe-se. Entra na pureza das águas. Eu faço o mesmo e quando estendo a mão, unicamente para tocar na dela, eu acordo e fico triste. Às vezes zangado, como se alguém se intrometesse na minha vida. Eram sonhos de água límpida. Era o desejo a crescer para a vida. Não havia culpa. Só doía a sua irrealidade.
Os sonhos de agora são pesados e obscuros, povoados por fantasmas e violências. As noites são vertigens, algumas parecem fatais e últimas. É um alívio abrir uma portada e deixar entrar um pouco de realidade. Ou tomar um banho frio, como quem se vinga de um absurdo onírico.
A tua porta dá para um largo. Põe nesse largo o que te apetecer. Uma fonte, uma tília centenária, um sítio alto para ver o mar. Acende a luz de casa! Dá uma palavra de conforto a quem passa! Não deixes esse largo tão vazio, tão inútil, tão precocemente triste! Eu passo todas as noites por lá. Se vejo alguém, falo, bebo um copo de vinho branco e sento-me com alguma lentidão. Depois deito-me e adormeço melhor. Talvez a rapariga alta, morena e triste venha passar a noite comigo.
