fale connosco

alexandre gonçalves - palmela

BARROSAL VIII- A Palmeira, os Mestres e o Verão

Outra vez Orbacém. Outra vez o silêncio da terra, uma ilha de luz calma, onde os deuses passeiam ao fim da tarde, entre o verde intenso da montanha e o aroma branco do verão. Outra vez vila nova, sem muros nem ameias. Passou o tempo por cima da idade, os caminhos foram imensos e dispersos, mas o mapa ficou tatuado nos recantos mais íntimos da pele. Para sempre. Vila nova não é geografia. É uma espécie de itinerário, um percurso, um trilho de manutenção. Vila nova não é uma palmeira, onde a ruína começou a roer as raízes. São resíduos de infância, dolorosas sobras da mesa parental. São remotos gritos adolescentes, que rasgavam o silêncio das noites frias, dos sonhos proibidos, do corpo interdito. É uma juventude inteira, adiada para uma eternidade fantasma. Por isso, vila nova nem morre, nem se esquece, nem se repudia. Muda-se de uns lugares para outros, segundo o itinerário possível. Feliz tansumância, que encontra verdejantes pastos nas múltiplas paisagens da imaginação.

Há uma herança espiritual e física em actividade permanente. Naquele tempo, aconteciam coisas que duravam muito. A fugacidade mundana tropeçava no latim, nas leituras, mesmo que fossem as glórias de Afonso de Ligório. O catecismo também imprimia uma lentidão insuperável e dramática. Os próprios mestres, carregados de um saber vertical e autocrático, uniformizavam sem culpa a infinita variedade do coração. A luz vinha do altíssimo, que não enganava nem se enganava. Os aprendizes do futuro, fosse ele qual viesse a ser, eram treinados como potros. Romper o cerco era perder-se tanto para o céu como para a terra. Uma tristeza secreta crescia à margem da consciência. Claro que havia mestres que falavam de esperança e de alegria. Estimulavam a indepedência do espírito. Apelavam para a criatividade e para a diferença. E havia literatura bastante para inventar um mundo por acontecer. E havia música sobeja para voar por cima de tanta melancolia. Mas tudo isso era um espaço onírico, inverosímil, sem qualquer contacto com evidências visuais. Fora de muros, passavam corpos parcialmente visíveis pelas ranhuras do salmo cinquenta. Um sufoco pedagógico, que marcava de afecto e solidariedade os sobreviventes. É isso em grande parte a fonte que alimenta a vitalidade destes encontros, de muitos outros que se fizeram, e de outros que ainda se farão.

Assim surge com uma espontaneidade surpreendente o novo encontro de Orbacém, traço de união entre uma primavera precocemente esgotada e um verão joanino que ainda arde pelas ruas do Porto. E no centro desta alegria ingénua, um amigo especial, um dos tais mestres rebeldes, acusado muitas vezes de subversão. Luís Guerreiro (que perdoe este ruído verbal, tão avesso ao seu feitio!), foi sem dúvida uma voz diferente. A sua palavra era feita de excepção, onde o dizer e o fazer vinham de dentro e por isso coincidiam. E por isso tinham consequências. Não era forçoso que se concordasse com ele. Mas era inegável que ali havia um projecto, uma convicção, e um compromisso radical com a realidade. O divino Espirito Santo nem sempre lhe terá iluminado as decisões. Era demasiado humano para aceitar de ouvido imposições extraterrestres. E por isso era um educador, isto é, exigia de cada discípulo que extraísse do fundo de si próprio o ouro que lá houvesse. Chama-se a isso crescimento. Ou melhor, uma região autónoma. Como quem, ao cultivar uma horta, não só colhe os frutos da terra, como até encontra diamantes. É por dentro que se nasce. O fora é consequência. Só nessa relação dialéctica, em que o dentro e o fora, o eu e o outro, se unem ontologicamente, será possível encontrar um sentido para a existência. Haja ou não haja alguém, no andar de cima, a justificar o mundo e a distribuí-lo segundo o mérito de cada um. Neste contexto, abre-se um verão novo, uma viagem para o universo, simbolizada no regresso do Luís Guerreiro e da Hirene a Brasília, onde esteticamente tecem os dias e os cuidados como obra de arte, sempre inacabada. Nessa viagem, partem também os amigos deste doce rectângulo virado ao sol e ao mar. É o verão de vila nova. É o verão que naquele tempo não havia. Viajar, partir, dar um abraço de chegada, dar outro de despedida. Entre Orbacém e Brasília, entre o passado e o presente, entre palavras e rituais, um nome, um aniversário, uma ponte por sobre toda a solidão.

A. Martins Ribeiro - Terras de Valdevz

Adicionar legenda

Arsénio Pires - Porto

EPIGRAMA para NÓS

De favas e castanhas se alimenta

a nossa envelhecida Associação.

E nada mais produz ou mesmo inventa

pra endireitar a curva dos setenta

que a muitos dobra e mata a criação.

A maioria joga na bancada

confiando que a bola venha a entrar.

Mas, se alguém a convida pra jogada,

dá a morte da tia, já enterrada,

por desculpa pra não se levantar.

Quase todos, derreados, estremecem

sem saberem por onde hão-de seguir.

Alguns espetam farpas e emudecem,

outros surgem mas não mais aparecem

e há quem diga: A Palmeira vai cair!

Mas se houver quem forneça o alimento,

a mesa, o prato, o copo e o tintol,

não vai faltar vigor ao regimento,

que a CULTURA não é o seu sustento

nem tal arma se encontra em seu paiol.

E assim vai o mundo dos AAR

em que impera esta vã ociosidade.

Sem história pra termos que contar,

só nos resta um milagre e esperar

que da Palmeira brote a eterna idade!

José Manuel Lamas - Navarra - Braga

                                      Um suspiro de alívio

                  Como o tempo de si mesmo chora

                  também nós de nós podemos chorar

                  chorando pela Palmeira que se vai embora

                  se dela não soubermos bem cuidar.

                  Mas porque a sul do Mondego

                  tal como no norte há companheiros

                  que pela nobre causa nutrem apego

                  e dela querem ser obreiros

                  ainda que lhes chamem mouros pagãos

                  por vezes comunistas também

                  mesmo assim são eles que se dão as mãos

                  e juntos com os de Orbacém

                  numa luta qual canseira

                  como se defendessem a própria mãe

                  tentam salvar a velha PALMEIRA .

       E aquele abraço 

                              Zé Lamas

alexandre gonçalves - palmela

BARROSAL VII - Uma Ponte sobre o Verão

O tempo acaba o ano, o mês e a hora,

a força, a arte, a manha, a fortaleza;

o tempo acaba a fama e a riqueza,

o tempo o mesmo tempo de si chora.

Camões

Quantos anos durará ainda o mês de junho? Quanto tempo durarão as cerejas de maio? E os morangos, que trouxeram à boca sugestões e sabores já perdidos para sempre? Tudo flui velozmente, subtilmente, vorazmente. Até a palmeira de Vila Nova, cujos ramos anunciam uma inclinação de vertigem, está a perder o sagrado carácter de eternidade. Que nenhum presságio transfira dessa morte anunciada qualquer relação com a Palmeira vigorosa, que aos deuses de Orbacém se associou, para beber esse vinho velho da amizade. Dezoito presenças estuantes de alegria, de juventude e resistência atestam um outro ritmo de estar, de ser e até de sonhar. Não estamos decadentes. Temos uma intensa memória, que apenas precisa de sinais, de um navio, de um aceno, para mostrar vitalidade e movimento. Estamos todos em viagem. Que razões nos podem assistir para nos sentarmos a consumir hábitos e rotinas letais? Que outro sentido podemos dar ao tempo?

Eis os motivos que fundamentam um novo encontro, aqui nas margens épicas do tejo, rente à cidade branca, à lusa capital ibérica, onde a luz apaga a sombra dos pardos poderes que nos têm espoliado de toda a esperança. Venham apesar disso! Venham até por isso! Venham pelo azul ofuscante deste céu, pela doçura destes mares, pela diferença destas práticas! Chamam-nos de mouros e pagãos. E às vezes até de comunistas. Notem que nem sequer nos defendemos. Mas também não confirmamos. Uma coisa porém se esclarece: não abdicamos do amor. Onde se juntarem duas ou mais pessoas, em nome dos abraços e das palavras e dos rituais, aí estará a verdade possível. O acesso não será o verde caminho do fradinho. Mas o convento é igual. Erva não faltará para apascentar desejos remotos. Montanha também haverá que sobre. O mar render-se-á ao nosso olhar, só por nos saber admiradores das líquidas paisagens, de onde aliás fomos extraídos. O vinho, se for branco, elevar-nos-á acima do arvoredo, para contemplarmos com olhos claros a brancura do verão, que já abriu as portas destes campos. Se for tinto, convocará o espírito para luminosas meditações. Este território é feito de sumo de uva, que nas suas vertentes várias clama pela bondade e pela beleza do mundo.

Assim sendo, anuncio que no próximo sábado, 6 de junho de 2015, se abrirão os castos portões de Oliveira do Paraíso, às 9h em ponto. Os interessados devem inscrever-se vagamente nos múltiplos percursos de acesso, já conhecidos do grande público. Do programa, destaca-se uma viagem de aperitivo, subindo os montes sagrados da Arrábida, onde Deus já se mostrou a grandes poetas e a não poucos frades, sedentos de santidade. Algures, com o mar banhando olhos e paixões, provaremos um branco puro, um moscatel celestial, acompanhado pelos frutos que a terra dá, o melhor pão e o melhor queijo do planeta. Subimos e descemos a mais bela baía do mundo, enquanto vamos merecendo o almoço, que a prata da casa porá na mesa, com tudo o que a imaginação extrair das ofertas em vigor. O ar leve, a relva refrescante, o perfume bíblico dos cedros, a brisa das casuarinas, tudo isso fará a moldura do encontro, cujo final terá de coincidir com o VIVAT/BIBAT, a que se seguem os abraços da despedida. Com isto, fica aberta mais uma ponte por cima do tempo, por cima do verão, enquanto no silêncio dos dias vai medrando uma palmeira resistente, que não se perturba com a soma dos anos.