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A.Martins Ribeiro - Arcos de valdevez

Companheiros e amigos todos:

felizmente começo a entrar quase na antiga rotina, após a conclusão de vários revisões ao canastro, com análises, ecografias, cardiogramas, exames rectais, (livra) e toda uma parafernália de outros procedimentos que o desgaste do tempo nos aporta. Parece que o caruncho ainda vai preservando algumas coisas boas como umas feijoadas, cabritadas,lambuzadas de pudim do tal abade de Priscos, tudo bem regado com o alvarinho de estalo que nada tem a ver com o tal Álvaro dos pastéis de nata.

 O Alexandre apareceu por aqui com um texto mirabolante, evocativo dum amor romântico inspirado na fatal contemplação de partes excitantes, alvas e proibidas, de sedutora visão que incautamente o fizeram cair em tentação, vejam lá, no santo limiar de uma pia baptismal como bem acentua o Né Vieira.

 Entendo que tudo o que é bom se deve aproveitar desde que não faça mal, caso contrário não passa de tempo perdido que nunca mais poderá ser recuperado. Mas, abençoada aparição que, pecaminosa ou não, permite ao Alexandre escrever, ainda hoje, tão bela prosa á qual o Ismael Vigário dá o devido realce.

 Por último, o amigo Lamas é que me deixou embatucado com a poluição da praia da Valeta, assim vilipendiada pela obscena bojarda de um qualquer jornal ou televisão e que, cá pelo burgo, tem feito correr alguma tinta e fervilhar de ânimos desencontrados; uns verberando, outros defendendo, alguns mais encolhendo os ombros de indiferença.

 Claro que os indignados com tal "atoarda", sobretudo os ditos responsáveis, trataram logo de encomendar um estudo sério e conclusivo de que não é nada disso e que tais águas estão mais límpidas e cristalinas que uma nascente do paraíso e que as trutas que nelas remansam são mais saborosas e frescas que um salmão de aviário. Por isso, caro amigo Lamas, nem hesite em servi-las aí no seu restaurante pois o êxito será mais que garantido e só lhe aumentará a fama.

Mas, isto aqui para nós; no pico do verão, o rio Vez torna-se num fio estagnado, sem correnteza, recebe os dejectos da lavagem de carros duma estação de serviço a montante, depois na praia não se vê água nem areia tapada como está por uma espantosa multidão de corpos quase nus, de velhos e novos, todos suados, imagina-se que esvaziando pingos amoniacais e "estreptococos fecalis", cuspidelas e ranho, quem sabe até miasmas sequentes a beijos ardentes de paixão. São águas muito frescas e quem disser o contrário é um má-língua porque o estudo científico da Universidade do Minho não mente.

 Escrevia Alexadre, o Herculano, referindo-se aos bretões que pareciam grunhir quando falavam: "… o Mundo a dizer que os bretões grunhem e os bretões a grunhir que o Mundo mente!" E que mais vos posso dizer eu? Até um dia destes.

Assis - Folgosa - Maia

A caça aos gaios está por mim declarada desde ontem...

Entrei em estado de cólera, meus amigos. Não digo que tenha sido influenciado pelo Alexandre, embora tenha lido na véspera e com agrado, o seu belo trabalho. Nem tão pouco pelo exame de italiano, quiçá meditadamente elaborado com antecedência pelo Ismael Vigário, não tivesse ele de entrar na corrida da greve professoral. Nem mesmo pela história do Herege das Beiras, herege que nós tão bem conhecemos. Entrei em estado de cólera porque, ontem, penetro no recinto das favas por mim tardiamente semeadas, devido às muitas chuvas que por Orbacém este ano cairam. De metro em mão, tentava já fazer a medição das mesmas,  quando me deparo com meia dúzia em forma de serrote da poda. Ratadas de alto a baixo, os grãos ainda tenros e de leite haviam desaparecido. Furioso, olho à volta para tentar descobrir o possivel ladrão. "Omnis perit labor..." foi a frase do corvo latino quanto me veio à memória. Tanto trabalho para nada, pensei. Eu que, com tanto carinho, havia amanhado a terra, lançado a semente nos regos, esperara pelo surgir das plantas e as havia estrumado e regado, via agora tudo ir parar à pança de uns gulosos ladrões. Não, não podia ser. Haveria eu de ir ao mercado comprar favas para dar aos meus amigos e com eles partilhar a "favada" há tanto tempo prometida? Não. Guerra aos ladrões, foi o meu grito de cólera. Recorri, à falta de melhor, à ajuda dum mosquiteiro que ainda se encontrava embalado dentro da caixa. Protegidas já pela rede mosquiteira, fui descansar. Dormi, mas sempre com o pensamento nas favas. Hoje, ainda o sol mal anunciava o dia e eu já tentava descobrir na horta passos que me pudessem conduzir ao ladrão de favas. Estavam lá todas sâs em tranquilo repouso aguardando o calor do sol. Olho à volta e nada, apenas o canto do pisco se fazia ouvir desde a alta magnólia. Já de regresso a casa, um grasnar roufenho veio do alto da cerejeira. Era o gaio, talvez o mesmo que me havia comido algumas já o ano passado, pensei. Pareceu-me estar zangado comigo, pois de novo grasnou e desta vez com voz mais roufenha. Repliquei-lhe: "Foste tu que me foste às favas, seu sacana...como já o havias feito o ano passado..." Pareceu-me - feito silêncio - ter dele escutado que "o ano passado ainda não tinha asas para voar"... Talvez...mas, se não foste tu, foi o teu pai, acrescentei. E virei costas. A guerra estava declarada a partir daquele momento. Ele ainda tentou aterrar mais uma vez sobrevoando a rede mosquiteira, mas em vão. Dei uma gargalhada e até um palavrão me passou pela mente. "Para a próxima serás corrido à fisga", disse-lhe ainda.

Esta tarde fui novamente fazer a medição das ditas. Já maiores do que ontem, mas ainda não atingem os 42 cms de 2012. Talvez uns 15 dias mais e elas estarão prontas para entrar no Panelão do nosso Cozinheiro Mor, Né Vieira. O convite está feito para quem desejar e puder vir ao lugar de Cabanas. O data será anunciada dentro de breves dias. Até lá, guerra aos gaios e outros... os melros.

Aquele abraço.

José Manuel Lamas - Navarra-Braga

Ismael Malhadas Vigário - Braga

Quando abro o computador, vou sempre ao nosso sítio. Hoje encontrei o texto do Alexandre. E, como sempre, uma delícia. Tinha ideia de abrir o tal sítio e debruçar-me sobre o trabalho : uns testes estafados de uma turma do 9º ano que são o reflexo de um país em cacos. Mas o texto do Alex segurou-me até ao fim. E fico sempre com uma sensação empolgante: o Alex, com a sua palavra, toca-me. E li-o até ao fim e mais leria se houvesse… Sempre aquela sensação de que o nosso colega, com a sua palavra me põe a pensar e a sentir sobre a escrita que as palavras mostram. Um mundo sempre novo, mesmo que sejam sempre as nossas eternas palavras. E há amor nas palavras, e há ternura nas palavras e há a vida ou a ausência dela. Ao ler o texto do Alexandre tenho sempre a tentação de o partilhar com os amigos. E porque sinto esta sensação? Quando o Alexandre escreve, toca num pedaço da vida, numa ternura, num desejo, numa sensação épica, num desconsolo pusilânime, numa fresta da vida que é preciso preencher. E fá-lo, com a ternura e a magnanimidade do seu verbo. E recorre aos gregos, fonte máxima das suas imagens inspiradoras: à entidade racional e irracional do ser.

manuel vieira - esposende

Ler o Alexandre com a riqueza prosaica e o preciosismo linguístico que satisfaz sempre, é um privilégio dos que convergem neste espaço.

O amor encaixa sempre nos seus textos e nas suas conversas e destinei-lhe estas linhas fresquinhas de hoje em mera narração imaginada e curtida. Qualquer semelhança de nomes é mera coincidência:

“O padre Zé erguera a mão direita em gesto de bênção final, dedos ligeiramente encolhidos e a cruz arejada em movimento solene, quando avistou o Alexandre ao fundo da igreja , diluído na penumbra do recanto, pertinho da pia batismal, granítica de traço largo e redondo.

“Herege”, balbuciou baixinho enrugando o tez chisnado pelo verão quente das Beiras….

O Alexandre ouvira tocar o sino e olhando pelo vidro baço da curta janela empoeirada pelo tempo avistou Luz do Céu, fresca de cabelos soltos, vestido leve a seduzir os ares de uma adolescência madura.

“Vai fermosa e não segura” lembrou o Alexandre refazendo o grande poeta e acelerou as vestes batendo a porta a caminho da missa dominical.

A fragrância baldia do ligeiro caminho misturava-se com a sensualidade esbelta em passo esguio de Luz do Céu que passava já o umbral da porta da igreja.

O Alexandre aligeirou o passo, levantou com jeitinho o ferrolho da porta e bateu-a suavemente para fazer escutar a chegada.

Luz do Céu pressentira movimento e atirou um ligeiro olhar para a entrada, ajoelhando-se de seguida e benzendo-se em ar recolhido, rodando os cabelos soltos em escondido sorriso.

Alexandre encostou ao gradeamento rude do baptistério e escolheu o ângulo certo da visão angelical deixando no ar a ofegância do caminho apressado e da ansiedade ligeira.

Durante a missa esgrimiu ligeiros laivos de tosse em movimentos espaçados a confirmar presença e esteve ausente do padre Zé.

Dizem que o Alexandre trouxera saberes do seminário que deixara e exibia-os no banco corrido do pequeno largo da aldeia, lembrando de amiúde o episódio dos vendilhões do templo e os ares críticos de uma fé deserdada que chegara célere aos ouvidos do vigário.

O padre Zé fletiu longamente e atirou o olhar sobre o altar até ao fundo e de novo, muito baixinho, repetiu o murmúrio: “Herege”…