2013-08-29
Alexandre Gonçalves - Palmela
ROTA (D')OURO
Olá, viajantes da diáspora! O verão escancarou as portas do universo e nós, como cidadãos do século em curso, dispersámos por ínvios caminhos que a experiência vivida não imagina. Já nem me lembro do último leito onde pernoitámos, em amena fruição da existência. Os deuses quiseram oportunamente que somássemos as infâncias e entrássemos juntos pela vida fora, sem roteiro marcado. Um dia demos connosco, já gastos pelas fraudes dos caminhos, a beber um vinho velho que nos identificava. Ainda me lembro do nosso humor caseiro, difícil para ouvidos alheios, feito por palavras antigas, que nos faziam rir comunitariamente. Um misto de latim bárbaro com um português arcaico, pedaços de traduções medievais com citações dos grandes mestres da língua materna, tudo isto dava conversa sem fim, à qual se juntava um pouco de tinto e resíduos desafinados da melhor música clássica, aprendida em tempos de virgindade auditiva.E por trinta horas de encontro, éramos quase felizes. Como se na memória colectiva não houvesse ruído bastante para incomodar. E tanto que muitos não arriscam nem tempo nem a vida prática, nem os próprios preconceitos. Desabafava um há dias, em dia de mau acordar: já fui, não volto! Vocês continuam de joelhos, em adorações abstratas. Vocês não mudaram. Vocês ainda rezam e porque rezam são santos. Não são da minha espécie. Vocês ainda querem salvar o mundo. Não estou do vosso lado. Não volto! Ainda ripostei com alguma ira: o cego não é propriamente o que não vê, mas aquele que não quer ver. E chegou. Em rigor, cada um sabe de si e muito pouco dos outros.
Já estou a falar da urgência de setembro. Da urgência de regressar a casa, de filtrar o tempo, de recusar a solidão. As viagens, esta mobilidade de época, estas malas desfeitas, esta idade ameaçada, tudo se pode impor à consciência com desconforto, como um espelho impiedoso, a devolver-nos um rosto ineditamente exausto. Não tenhais medo, disseram-nos, mas atentos estai, porque viver é perigoso. De momento é o DOURO que se perfila. E o DOURO são socalcos, doces degraus a descer até às águas. Ou aquele sumo espiritual, que brota do ventre cristalino da terra, ora cor de ouro como a luz, ora cor de púrpura como o sangue. Tudo o mais, é uma paisagem de homens, subindo e descendo a sua vida, num combate desigual mas gloriosamente vitorioso. Não precisamos de razões para este encontro. Embora as haja em abundância, quer na sua intensa diversidade quer na nobreza que as anima, não será por isso que faremos falta. Temos de vir, porque a PALMEIRA é nestes dias que se alimenta. E em setembro tudo está em harmonia: a mesa farta de frutos; o verão, em risco outonal, chamando ainda por companhia; o vinho sobrando nos generosos tonéis e uma sede que não acaba no secão das ausências. Tivemos medo de que ninguém chegasse ao palco e dissesse: amigos, vinde! O pão e o vinho estão na mesa. Um autocarro espera por vós à vossa porta. E ao longe uma casa da vossa infância aguarda a vossa chegada. Vinde! Não demoreis a vossa palavra. Falamos de amor. Inscrevei-vos, não no papel, mas na urgência colectiva. Todos nos precisamos. Temos uma biografia comum. Temos uma longa memória. E muito cuidado para prevenir dois dias de ouro, numa rota de oiro, numa gratuita amizade que é apenas ouro.
Tivemos medo mas já não temos. Alguém falou duma acelerada tendência para a inactividade. Felizmente, a bondade é discreta e trabalhou para que nada faltasse. Que não faltemos nós, os convidados da boda. Seria uma indolência deprimente ficarmos a lamentar a paisagem distante. Ou a alegar justificações que ninguém pede. Seria um pecado contra a luz. Contra o vinho. Contra os socalcos da nossa precária existência.
P.S. 1. Aproveito para agradecer a todos os que tiveram paciência para ler as minhas longas tiradas de prosa, em particular àqueles que tiveram a coragem de o confessarem publicamente, com estimulantes comentários. Escrever é expor-se, é despir-se. E convenhamos que a nudez não é seguramente o nosso melhor motivo de glória. Por isso, este sentimento que assim manifesto traduz a ideia de que são os leitores que justificam a escrita. Não é a escrita que inventa os leitores.
P.S. 2. Respondendo ao Gaudêncio, esclareço que um autocarro de 50 lugares partirá do Centro Sul, no dia 14 de setembro, às 5 da manhã, com uma brevíssima paragem em Sete Rios, para recolha dos restantes sulistas de Lisboa, com rumo a V.N. de Gaia. O resto está no programa divulgado.
